Salpican perlas , besan la vestidura agónica de los árboles,
lejos del continente ultrajado, lloran las aracucarias.
aguas los cobijan, en el Polo Norte y hay
un calendario que deja sus hojas e inclina la cabeza.
del rojo, el azul , el blanco que se deja caer en estos
minutos para no sentir la ausencia de nuestra raza
de la Cordillera que nos llama a sus brazos.
La misma que evoca a Lautaro con el brillo de la lanza
y la estrella que emergiendo de las extrañas de la tierra
donde no lloren más los sauces
cuando saqueadores succionen la raiz,
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